Петух однажды написал картину.
Талантлив был, как... Пикассо, детина.
Замшелый камень поискал, и сел:
Восторг, очарованье - он стоять не смел.
Запел орган, пошла мелодья бриза...
Стал ожидать - должны быть мастера...
И не успел заснуть, на камне,
в белых ризах, -
Кукушек стайка прилетела, -
Как вчера.
О, как прекрасно - сотворили чудо!
Ку-ку, почти, совсем, как я!
И дятел подлетел -
Собрались мастера.
О, как прекрасно ваших
Рук творенье: покой в нём,
вечность.
Благоухает! Бесконечность!
Да что вы, братцы, сёстры,
Не хвалите. Ну, класик я, ну...
Комфортно с вами мне -
Я прямо вам скажу...
Но мелочь жизни
надоела -
Я над шедеврами теперь
Тужусь.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Детки, в школу собирайтесь - zaharur Этот "злой" стишок, своего рода пародия на известный стишок Модзалевского, саркастически бросает вызов современной системе образования, которая усердно лишает ребёнка Детства и приспосабливает его сознание для успешной интеграции в общество счастливого потребителя. Вместо развития сердца и возрастания в познании Творца, вместо открытия ребёнку неразрывной связи между духовным и материальным миром, она пичкает до омертвения ум ребёнка огромными пакетами информации с пикантным добавлением (для прикрытия своей наготы) псевдодуховных фиговых листочков (в виде всяких "Основ религии и светской этики")
Стихотворение было навеяно, в числе прочего, "Учеником" Уильяма Блейка:
УЧЕНИК
Приятно выйти на лужок
Рассветною порой -
Трубит охотничий рожок,
И жаворонок со мной
Щебечет озорной.
А в школу не хочу идти -
И мне там не с руки,
Где под надзором взаперти
В узилище тоски
Корпят ученики.
О сколько дней я загубил,
Войдя в постылый класс!
Над книгами лишался сил,
Но знаний не запас -
Они мне не указ!
Поет ли птица или нет
Из спутанных тенет?
Как детям быть, когда Запрет
Их крылышки сомнет
И радости убьет?
Отец и мать! Коль вешний цвет
Обронит лепестки,
Коль не увидят яркий свет
Нежнейшие ростки
Под пологом тоски, -
To что созреет меж ветвей
На дереве таком?
И пору юности своей
Помянем ли добром
Глухим осенним днем?
---
